El tuerto escribía sus versos desviados en las noche sin luna, porque su mirada apuntaba a otro cielo en el que ella sí existía.
19.8.11
5.8.11
Señora muerte
Siempre ideé una mejor forma de conocerla,
pero cuando se presentó ya había cerrado mis ojos.
2.8.11
Alto contraste
Tú,
Esa mirada,
Esos ojos que taladran mis recuerdos
y empotran la imagen de tú rostro en mi cabeza.
Yo,
Ese silencio,
Esa virtud de declarar a boca cerrada mis besos
y dilatar mis manos hasta copar tus senos alto contraste.
Tú sin mi muda, yo sin ti ciego.
Horas
Se presume que a estas horas le laten los segundos,
Los enconados misterios atrapados entre paredes llenas de voces,
En el techo, yacen sinuosas las gotas de un llanto carente de amanecer;
Todo indica que a estas horas las habitan los irracionales faltos de fe;
Estas horas que ya no(s) son,
Estas horas que ya no(s) acontecen.
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